小时候，不喜欢冬天的树，总觉得它光秃秃的，没啥看头。年龄渐长，越来越喜欢冬天的树了。它是我一见亲切的故知，是我归乡途中的一路风景。
冬天的树，静静地立在路旁，沟边，旷野，山坡，风骨凛然，一派苍茫。看到它们，一种亲切和感动在心底蔓延，那童年，那故乡，那凛冽的冬天，便一起席卷而来，涌上心头。想回家的心，一刻也不能等。
谁的童年没有树？谁的故土没有树？杨，柳，构，槐，桑，榆，楝，桐，椿，柿……你爬过的那些树呢？你用过的那把小刀呢？你刻了名字的那棵树呢？它们还依然茁壮吗？
冬天的树，是北方特有的美，南方的常绿树是不具备这种美的。一年四季都披红挂绿，妖妖艳艳，有什么意思？就像呆板的美人，终年一个装束，一种风格，也是无趣。
远看冬天的树，是一副大自然的水墨画，悠远古朴，气韵万千。此时，天地广阔，苍苍茫茫，放眼望去，水墨画中有淡烟点点，朦朦胧胧，那是村庄的树；阡陌纵横，树影横斜，那是陌上的树。
北方的冬天，因有各种风格的树而充满禅意，令人神往。如果再下点雪，那就是一幅雪景寒林图，那种孤独隐逸之美，就更迷人了。
近看冬天的树，是一幅幅中国书法。苍天为纸，铁骨作笔，饱蘸日月精华，挥毫泼墨，书写壮美的诗章。
有的树像隶书，方劲古拙，典雅大气；有的树像楷书，棱角分明，端庄儒雅；有的树像行书，行云流水，舒展有型；有的树像草书，狂放不羁，飞扬飘逸。亦浓亦纤，收放自如，疏疏朗朗，力透苍穹。没有功利加持，每一笔都率性而写，披肝沥胆，笔落惊天地，书成泣鬼神！
最美的艺术从来不是人为的刻意，而是接天引地，自然而然，它是真的；也不在大雅之堂，就在这目之所及的烟火人间，它是活的。
冬天的树，有大美，朴素的美，粗犷的美，美得干净简洁，美得地老天荒。无言的，苍凉的，奔放的，坦荡的，神圣的，那种让人不自觉仰望赞叹的美，让人心生敬畏的美。
冬天的树，是赤子之美。铅华洗尽，不雕不琢，裸露着生命的本色，就这么经络分明的裸露在阳光里，就这么铁骨铮铮的独立在寒风中。清醒矍铄，舒展明朗，自在丰盈，坦坦荡荡。四季有风霜雨雪，我有一身傲骨。
北方的树，有大智。顺应四时，春发夏长秋枯冬默，向下扎根的深度，决定向上生长的高度。每一棵冬天的树，都是伸向太阳的臂膀，哪怕虬枝嶙峋，也要努力离太阳近点，再近点。
没有了花果叶，怕什么，生命的年轮里，又厚重了一层。
留得生命在，不怕没春天。以四季为楫，自渡彼岸，任风吹，任雪来。
冬天的树，像奉献了青春的老人，在静默中总结，沉思。皴裂的树皮，是风霜的侵蚀和岁月的磨砺。苍劲的虬枝，是辛劳一生的双手。曾经繁华过，曾经惊艳过，曾经激情过，曾经奉献过。季节的韵律和岁月的沧桑，都沉淀在密密实实的年轮里。
年岁越长，越难以被击中了。喜欢删繁就简去伪存真，但对于天然拙朴的美，却愈来愈着迷，比如，冬天的树。
每次回乡的路上，两边高高的白杨树，树上黑色的大鸟窝，是我看不够的风景。快到家了，首先远远看到的是树，浩浩荡荡的树，如烟似墨，暮色苍茫中，等我回家。
每次离开故乡，最后一眼回眸，也是树的身影，安安静静地守望在村口，越来越远，越来越淡，直到消失不见。
冬天的树，是童年冬天的记忆，是梦中故乡的剪影，是一个人的精神原乡，早已印在灵魂深处，所以每次遇见，都心生欢喜，那熟悉的风景，那似曾相识的感觉，勾得人心里热热的，眼里湿湿的。走到哪里，都有故乡的痕迹啊！
何事吟余忽惆怅，村桥原树似吾乡。
冬天的树，是齐白石水墨画的素材，是怀素狂草的灵感，是柳宗元独钓的背景，那么静，那么美，那么不动声色又惊天动地。千百年来，听柴门闻犬吠，等风雪夜归人。
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