鸟儿飞越的天空，定然大海般湛蓝，万里无云地一片光洁。
鸟儿飞啊飞，飞越雪山，飞越森林，飞越峡谷，飞越草原，飞越西藏的天葬台，飞越古长城的峰火台，飞越历史，飞越传说，飞越一切王的宫殿，与灰姑娘的水晶鞋。
那是怎样的翱翔与轻跃呢？那是怎样的博大与广阔呢？我不是鸟儿，我不知道。我宁肯鸟儿对我说，它那飞越在天空的高高在上的故事，以及怎样的欢快与欣喜。
可是，它不需要一杯淡然飘香的茶水，一盅炽烈燃烧的美酒，更不需要华丽酥软的沙发，与中世纪极尽典雅的帐幔与装饰。甚至，它都不肯坐下来，呷一口水，然后缓缓地谈说。
天空的湛蓝，一往无垠。鸟儿啊，飞越在低浮的云朵之上。那些如絮般倏忽生起的云朵，就像草原上漫放的牛羊，成群结队而又稀稀拉拉懒懒散散，让人想起一切歌颂与赞美，一切的舒缓与高亢。
歌剧院的琴声响了，小提琴响了，大提琴响了，钢琴响了，手风琴也响了，这世界一切的琴具，各式各样的琴具，马头琴、三弦琴、竖琴，就像忽然一下子全醒来了似的，只管悠悠扬扬的吟唱，伊伊呀呀地颂咏。
一下子，广袤的大地，风一般地溢满了琴声。那天空，俨然一座无比庞大的歌剧院。所有的琴被一瞬间唤醒，所有的琴都在高高低低地吟唱，所有的琴声交织出一曲命运畅想曲。于是，花儿醒了，青草醒了，蝴蝶醒了，落叶醒了，松鼠醒了，野鸡醒了，就连蜘蛛、鲶鱼、河虾、蜜蜂、狐狸、黄鼠狼、金钱豹，以及它们的同伴与猎物，全都一下子苏醒了过来。
这世界豁然开朗，鸟儿飞啊飞，飞越一切的琴声，一切的天地，飞越死亡，飞越疾病，飞越痛苦，飞越欢乐，飞越黑夜，飞越冥想，飞越一切的现实与梦幻，一切的存在与虚无，展翅翱翔，一往无前。
诗人站出来了，诗人们放声歌唱，歌唱一切的生命，与生命里的一切，花开花落，云卷云舒……
诗人们是苏醒的活物，苏醒并且迅速地激昂。他们歌颂着青松，歌颂着琥珀，歌颂着海燕，歌颂着秃鹫，歌颂着鸳鸯，歌颂着野猪，歌颂着石油，歌颂着铜矿，歌颂着一切美好的、丑陋的、艳丽的、庞大的、伟岸的、瘦黑的、弱小的、躺着的、横放着的、斜搭着的、蜷缩着的，粉的、黄的、绿的、蓝的、金的、灰的、黑的、白的与红的，有形态的没形态的，优雅的与不优雅的，看得见的看不见的，长毛的不长毛的，奔跑的迟钝的，拯救与杀戮，荣誉与罪恶，馈赠与掠夺。
鸟儿飞啊飞，矫健地拍打着翅膀，径直地飞越这一切。飞越诗人们的自由，飞越狂野，飞越沉默，飞越汹涌，飞越真理，飞越罪恶，飞越谎言，飞越一切的人类、兽类、禽类、鱼类，以及所有的落叶乔木与热带荒漠，野菌与化石，酒杯与口红，陷阱与牢笼。它就那么一往无前地飞啊飞，像一个英勇的战士，迅猛的剑客，像刀，像箭，像泉，像火，喷涌而燃烧。
呵，那天空，歌剧院式的天空，大海般湛蓝，万里无云地一片光洁。
壹点号白衣书生
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