晓钟朝彩黯，衰草送秋残。
丹紫飞天际，霞光蔽茂峦。
几枝黄叶瘦，数点鸟声寒。
隐逸忘尘世，繁华落鬓端。
那一天的凌晨，我又一次独自一人沿一条曲曲折折的登山小径去爬山。秋天的山，寂寞安静。
那是一座小小的山头，虽然属于泰山山脉，但是就像巨浪的余波，平缓，清秀，仿佛拂晓时的猫，慵懒地卧着。
当我缓步走了近一个小时之后，到了一个白草、黄叶的山坡，天开始渐渐亮起来，东方的晨曦越发强烈。站在坡顶，面对着沉睡中的城市，身后一片屹立的青松，清爽的秋风正从山上吹来。
在那一刻，太阳马上就要喷薄而出。我突然感到，时光的流逝是那样无情，那样磅礴。新一天的太阳马上就要升起，这一刻的太阳和昨日或者明日的都不同，此刻，是我生命中的唯一的一刻。我也只能拥有这一刹那，在这之前，还没有发生，在这之后，我依然可能会忘记，就像曾经吃过的一粒粒米。
突然，有一点恐慌。环顾四周，几个老年人正在依依呀呀的唱，荒腔走板的歌声，在晨风中飘荡。他们唱着，笑着，丝毫没有对时光流逝的纠结与悲伤。“只是近黄昏”的他们，面对着喷薄的日出，竟如此淡漠，视而不见。而我却如此贪心，想永远地拥有这一刻。我默默伫立，屏息凝望，拿出手机，拍下这一刻，写下一首诗，记录这一刻。我想尽一切手段，想要留下这一刻，但是没有任何用处，太阳依然慢慢升起，天色渐渐明亮起来。我知道，这一刻，已经流逝，再也不会回来，就像这棵树上的叶子，黄了，落了，尘归尘，土归土。
可是，当我在闲暇时刻，回想起那一刻的时候，那万丈光芒，总还是那么耀眼明亮，仿佛那一刻，又重临我的身边。正如美国的伊丽莎白·毕肖普所写的《一种艺术》：
失去的艺术不难掌握；
如此多的事物似乎都
有意消失，因此失去它们并非灾祸。
每天都失去一样东西。接受失去
房门钥匙的慌张，接受蹉跎而逝的光阴。
失去的艺术不难掌握。
于是练习失去得更快，更多：
地方、姓名，以及你计划去旅行的
目的地。失去这些不会带来灾祸。
我丢失了母亲的手表。看！我的第三座
爱屋中的最后一座、倒数第二座不见了。
失去的艺术不难掌握。
我失去两座城，可爱的城。还有更大的
我拥有的某些领地、两条河、一片大洲。
我想念它们，但那并非灾祸。
——即使失去你（戏谑的嗓音，我爱的
一种姿势）我不会撒谎。
显然失去的艺术不算太难掌握，
即使那看起来（写下来！）像一场灾祸。
一切都不过是曾经拥有，晨曦，落日，母亲的微笑，孩子的啼哭……但是那每一刻，无不是我们曾经的人生，那每一刻都会在我们心灵留下永远无法改变也无法再次触及的美丽。
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